UMA PINTURA

Ontem eu sonhei com você. No sonho você estava feliz. Fazia frio. Mas o seu sorriso era quente. Não me lembro de muitos detalhes, pois as imagens estavam distorcidas em escalas de cinza. Senti saudades de você ou da imagem que eu pintei.

Pareciam os dias que eu vivi ao seu lado: a doce rotina, a perfeita fórmula da felicidade. Um sonho em escalas de cinza. Da cor da saudade. Ou da ilusão. Que importa? Que diferença faz um nome? "Sonho", "saudade", "ilusão"? Tanto faz. São meras imagens que só existem em minha cabeça, de qualquer forma.

E então eu acordei e me lembrei do seu sorriso frio naqueles dias quentes. Eu desejei profundamente que o sonho voltasse e que as imagens que pintei fossem verdades. Mas não são. E eu tão pouco sei o que é real.

Lamento por eu não ter te enxergado, por ter tomado o seu corpo emprestado e feito dele o desenho de um herói, de um ideal que criei para mim. Lamento, sobretudo, por não conseguir me lembrar de você. Apenas de uma pintura.

SILÊNCIO

Silêncio que não é silêncio.
Porque se dito se acaba.
Se ouvido se esvai.
Se percebido se quebra.

Em minha mente se quebra.

O que seria o som do silêncio?
O som do "S" ou a ausência do "S" de "som"?

O que ouvem os surdos?
Na ausência das palavras ditas?
Na quietude do abstrato?

Por que existe "silêncio"?
Para quê nomeá-lo?
Para desfazê-lo ao chamá-lo?

Por que a minha mente não se cala e apenas escuta?
Como seria a sinfonia da ausência?

Da ausência de um significado?

SABER, SER, SEM SABER

Eu não sei mais quem sou.
Procuro-me em vão
pelos vãos do passado
que se vão a cada instante que passa.

Um dia eu tive certeza de quem eu era
Daquilo que fui e não sou mais.
Posso não saber mais quem sou,
Mas sei que agora sou o que não fui outrora.

Porque antes eu me sabia.
E hoje eu não sei mais.
Ontem eu era a certeza
Hoje eu sou a dúvida.

Sou aquilo que não era
Logo, eu era aquilo que não sou?
Isso não faz sentido.
Eu não faço sentido.